sem título

Por mais que o tempo passe,

O estômago não deixa de apertar,

Atormentando e atrofiando

Todos os músculos fétidos

Que vibram com a esguia aragem.

Apesar de tudo,

Continuam cúmplices

Estes sentimentos esquecidos

Debaixo do tapete,

Como quem esconde

O pó negro doutros tempos

Na esperança de ninguém

notar a diferença.

é, não é?

por mais que esta rua se tece

por cantos e recantos

é quase certo

que de uma forma ou doutra

ela acabe por se desfazer numa praça.

nesta praça,

concretamente ou geralmente

acontecem coisas que nunca se passaram.

tudo não é mais que pura ilusão ou devaneio.

o que é granito ao toque,

converte-se em brancas orquideas vietenamitas,

o que é cal a vista,

não passa de madeira queimada fumegante.

nada é real.

o real, simplesmente não o é.

tudo depende da vontade própria,

tornando qualquer rio, em delta,

a base de uma pirâmide, em cume.

a chave da questão

está na falta de sentido do sentido,

tranformando tudo o que parece mais rico e vistoso

em pobre e morto,

sem se recorrer a paradoxos ou antíteses.

o que é, não é.

o que não é, é-o demasiado.

não consigo dizer nada

não consigo dizer nada.
não consigo escrever nada.
o receio e a imparcialidade são tão grandes
que o meu castigo é a penuria do silêncio.
se eu tivesse juizo
seria tudo bem mais facil.
se eu tivesse juizo
não haveria adrenalina.
a verdade,
é que isto doi que farta
e não é qualquer machado
que corta estas raízes.

é hoje

sobre o apocalipse

quando a mente

não se move.

quando o corpo

não pensa.

quando o sol

só sai à noite

e a lua

se mostra de dia.

quando as lampadas

aparecem penduradas no chão

e o mobiliario poisado no tecto.

quando tudo isto acontecer,

tudo o que é

deixará de o ser.

#0

é hora de renascer.

é hora de começar tudo do início.

e se continuar tudo na mesma?

volta-se a errar até que saia tudo como deve de ser.