moléstia

com o frio
que tem feito,

a moléstia

acabou por socumbir

aos quintais.

assim,

num só gesto,

tudo é abatido.

só o coitado do pó

(pouco mais que esperança vã)

se tem mantido de pé

com a imunidade

que ninguém dispõem.

mas afinal de contas,

qualquer pó

pode ser soprado

borda fora...

ao som da summertime de Booker T & the MG's

miserável,

é a tentação do ser

que nos repudia

dia após dia.

sensação tardia

de que o animalesco

é vida

e não mal dizer grotesco.

cobardia,

seria dizer pouco,

quando há tanto para exclarecer.

miserável,

é a constatação banal

de que o amor é fodido.

soldado

é tempo de guerra

e de acontecimentos adversos.

as ruas estão caóticas,

as pessoas em constante alvoroço,

com exigências de uma vida normal.

no meio de todo o alarido,

existe um moço

apático ao que o rodeia.

só.

sozinho mas nunca solitário,

era o lema deste soldado,

escondido por entre escombros

com medo de qualquer coisa

que no fundo não passa de aragem rasteira.

de arritmia e de reles caganeira.

a determinado momento

o esfumaçado de cinzas e poeira

deixou de aparecer ao raiar do sia,

deixando passar a luz da calmaria

por entre o betão desmanchado.

agora sim,

o soldado pode levantar-se

e limpar os despojos de guerra

e finalmente deixar cair a máscara.

pois, apesar de todo o teatro

nada era óbvio,

mas sim, claramente subentendido.

sem título

Por mais que o tempo passe,

O estômago não deixa de apertar,

Atormentando e atrofiando

Todos os músculos fétidos

Que vibram com a esguia aragem.

Apesar de tudo,

Continuam cúmplices

Estes sentimentos esquecidos

Debaixo do tapete,

Como quem esconde

O pó negro doutros tempos

Na esperança de ninguém

notar a diferença.

é, não é?

por mais que esta rua se tece

por cantos e recantos

é quase certo

que de uma forma ou doutra

ela acabe por se desfazer numa praça.

nesta praça,

concretamente ou geralmente

acontecem coisas que nunca se passaram.

tudo não é mais que pura ilusão ou devaneio.

o que é granito ao toque,

converte-se em brancas orquideas vietenamitas,

o que é cal a vista,

não passa de madeira queimada fumegante.

nada é real.

o real, simplesmente não o é.

tudo depende da vontade própria,

tornando qualquer rio, em delta,

a base de uma pirâmide, em cume.

a chave da questão

está na falta de sentido do sentido,

tranformando tudo o que parece mais rico e vistoso

em pobre e morto,

sem se recorrer a paradoxos ou antíteses.

o que é, não é.

o que não é, é-o demasiado.

não consigo dizer nada

não consigo dizer nada.
não consigo escrever nada.
o receio e a imparcialidade são tão grandes
que o meu castigo é a penuria do silêncio.
se eu tivesse juizo
seria tudo bem mais facil.
se eu tivesse juizo
não haveria adrenalina.
a verdade,
é que isto doi que farta
e não é qualquer machado
que corta estas raízes.

sobre o apocalipse

quando a mente

não se move.

quando o corpo

não pensa.

quando o sol

só sai à noite

e a lua

se mostra de dia.

quando as lampadas

aparecem penduradas no chão

e o mobiliario poisado no tecto.

quando tudo isto acontecer,

tudo o que é

deixará de o ser.

#0

é hora de renascer.

é hora de começar tudo do início.

e se continuar tudo na mesma?

volta-se a errar até que saia tudo como deve de ser.